Если бы мы играли в "Крокодила", я бы корчила рожи, показывала ребром ладони линию выше колена, хваталась бы за шею, высунув язык, махала бы на себя руками, создавая ветер в волосах, и очерчивала бы треугольники бикини на груди, попутно разгребая руками невидимые волны.
Нет, это не приступ шизофрении, но вы, в принципе, были близко.
Это лето. Не тот, который брови сбрил и транссексуала сыграл, а тот, который из квартиры 365, он еще там с тремя бабами живет. Ну вы поняли.
Лето - чудесный парень, он ловелас и балагур, жаркий мужчина, уносящийся на надувном матрасе в голубой горизонт, прихватив с собой ледяной коктейль и зимние депрессии. Он вечно пропадает где-то, и все его ждут, тоскливо глядя в окно осенними дождливыми вечерами.
Как любой нормальный мужчина, он тащит с собой по дороге жизни огромный чемодан с принципами и тараканами, чемодан, во внутреннем кармашке которого затерялась брошюрка с гордым названием "Идеалы и другие психические отклонения у людей".
Именно эта брошюрка, попавшись мне на глаза, натолкнула меня на некие размышления, приправленные случаями из прошлого и катализировавшая прошлые мысли, которые я решила собрать в кучу и выплеснуть, раз уж пошла такая тема.
К лету люди худеют, приводят себя в порядок, будто это не лето, а конкурс на миллион долларов и кому-то что-то нужно обязательно доказать, размахивая сантиметровой лентой.
Короче, я решила немного поклекотать.
