Наборы несвязных предложений

От безмятежно счастливого, инфантильного идиота ограждает лишь способность анализировать.

Ты останавливаешься, выныриваешь из своей радужной реки на мармеладный берег и задумчиво потираешь подбородок, смахивая разноцветные капли с ресниц: что происходит? Почему это происходит? Это нормально? Должна ли я дальше плыть по течению?

И как-то и река уже не радужная - мутноватая тина приютила парочку производственных отходов, сцепившихся в страстном танце загрязнения. 

Берег - не мармеладный ни на йоту. Ногами начинаешь ощущать холод и шершавость каменных плит.

Войти обратно? Можно. Но сомнительное удовольствие возвращаться туда, откуда ты, по сути, не приходил.

Хорошо ли то, что однажды ты начинаешь смотреть на вещи через радужку собственных глаз, а не через розовые очки? 

Хорошо ли, что однажды ты перестаешь пропускать события через тубу без дна, а тщательно просеиваешь их через сито, сомневаясь, что днище не литое?

Это называется взрослением?

По-настоящему счастливы те люди, которые просто живут, не спотыкаясь о каждый не вовремя произнесенный звук?

В день, когда я начала слишком много думать, я стала немного несчастнее.

Шоугёлз

Каждый вечер я болтаю с маман по скайпу.

В один из таких вечеров я решила (дабы кинуть тушку одного зайца к его собрату-бормотателю "Да, мам, я поняла, мам") намазать себе лицо излишками пищевой продукции из холодильника, дав объедкам вторую жизнь в качестве бьюти-инструментария.

В итоге маман обиделась на мое мычание, ибо разговор уж слишком затянулся и единственное, что я могла ответить на целевые указания родительницы это "Ыуууумыыы".

Не, ну сама виновата - заболтала меня.

Объедки плохо реагируют на столь длительное пребывание на поверхности моего лица и, пытаясь впиться мне в череп, проникают сквозь поры и растягивают их своими толстенькими задницами.

Красота требует жертв и колу 0.4.

И розовое трико

БПККЭП следит за вами

Ахтунг, пупсинги!

Сегодня (т.е. 20 сентября) я оттащила на почту пачку писем и бросила их на растерзание тетеньке в синем кардигане.

Тетенька задумчиво посмотрела на нервно подпрыгивающую на цыпочках меня, которая около полугода назад приходила к ней с пачкой открыток.

- Вам открытки в одну страну?

- Нет, в пять.

- В пять?!

- Ага. В США, Японию, Финляндию, Чехию и Беларусь.

В ту пору я загорелась пост-кроссингом и решила попробовать, что это вообще такое.

И вот опять я приперлась травмировать нежную психику тетеньки, которая только недавно перестала вздрагивать от предметов, чьё называние начинается на "В", как её снова настигла, аки томагавк ковбоя, история: "Мы результаты экспериментов из лаборатории под Карагандой: мы клоны Элвиса Пресли. Прорыв своими помпадурами траншею под лабораторией мы совершили коварный побег, ибо были больше не в силе ездить в столовую на голубом кадиллаке - это противоречило нашей природе. Мы рассыпались по всему миру, чтобы запутать следы и спрятаться от БПККЭП (Бюро По Контролю Клонов Элвиса Пресли). Иногда мы переписываемся, а вот сегодня я хочу поздравить своих пробирочных сестер с годовщиной нашего побега. Я в письмо кусочек торта вложила с зажженной свечкой, это ничего?"

Кстати, на письмах стоит дата 18 сентября - потому что есть только миг, между моим домом и почтой, именно он называется "два дня".

И простите меня за огрехи в письме - я так упивалась пиком своей блогерской активности (8 постов за неделю - это вам не пары прогуливать!), что забыла об отсутствии на бумаге красного волнистого подчёркивания и кнопки Backspace.

Не сочтите за блажь

Хочется ныть, заламывать руки, все рвать, менять, писать письма, кататься верхом на собаке, вставать с места во время лекции  и кричать с немецким акцентом: "Моя не в силах больше сидеть это место! Моя хотеть танцевать!" под Duft Punk, ловя на себе блики зеркального шара и изумленные взгляды окружающих, красить ногти в неземные цвета и обкусывать их, смотря фильмы ужасов.

Хочется обнимашек от няшек, внезапных и искренних, типа "Я тебя не знаю, но уже люблю", мягких свитеров, чтобы будильник не прерывал сны, где я в трико супергероя буду свергать Вселенское Зло, а потом стоять с ним на крыше небоскреба и плакать, обнявшись; много колючего снега на пунцовых щеках, морозного воздуха в мозгах, портальной пушки (а лучше двух) с конечным пунктом назначения в доме у близких, и желательно на потолке, чтобы сваливаться на них, когда тебе станет одиноко и с подозрительно поджатыми губами следить за реакцией: рады или не рады своему заблудшему комку противоречий, насупившимся в углу?

Еще хочется не быть ванильной, но извините, диско шар я уже отбила на слете "Дискотека 70-х", поэтому вам придется немного потерпеть. А пока подержите мне стремянку.

Держите меня крепче! Ну вот, процесс уже пошел...

Нефтяник на стипендии

Хэй, пупсята, поста от мокрой киски не желаете?

В Омске дожди.

Носить с собой зонт - дело не королевское, а плед быстро намокает и печально свешивается с плеч, поэтому приходится ходить с непокрытой головой (аки грешница в храме) и растворять свои шикарные, переезженые краской волосины в дожде, вредные вещества в котором официально спонсированы Омским нефтезаводом.

Да, ваш бестолковый автор живет в районе, неофициально прозванным "Городок нефтяников", и не помнит, куда он закатил свою цистерну с черной маслянистой жидкостью.

Кроме того, недонефтяник считает, что название "район наркоманов" подходит этому месту куда больше.
 
И вообще - у меня за домом две исправительные колонии, а на семинарах в университете нас периодически покрывали шоколадом матом, что вы хотите от такого автора?

Оставьти мине в покои

Я к вам пишу

Всю дорогу я икала. И кашляла. И проклинала Высшие Силы. В промежутке между проклятьями, я пыталась открыть бардачок, куда коварно спрятала пачку чипсов, но он не поддавался. Я начинала злобно икать и возмущенно покашливать, отмахиваясь от сопящей в ухо собаки, и рыдая от осознания своей вечной роли неудачницы. 

Кроме того, я переборщила с классическим роком и чувствовала себя, как брат Винчестер, едущий на импале изгонять демонов из огородного чучела. 

Ну, как Сэм Винчестер, только я. 

Я, с навсегда вселившимся в меня огородным чучелом.

Ик.

Dean. Kill me. Please.

Что такое осень - это...

- это лента!
Засранная лента во вконтакте!
Твиттер тоже огорчает, но не так уж сильно,
Как статусы все ваши про печальки.

Ладно, котята, настала пора мне кое в чем вам признаться.

Я Виктор и мне 55

На самом деле у меня аллергия на котов, поэтому более я не намерена терпеть сие безобразие и допускать столь подлое двуличие, называя вас этим слезоточивым и нососопливым словом.

Поэтому, теперь вам как-то придется жить с мыслью, что вы теперь пупсята.

И пока вы перевариваете эту новость и стараетесь принять её, я вас оболью ушатом своих потрясающе интересных новостей.

Я в мейнстриме